Diablos, tal vez falté un poco más para que me llegué la emoción de cantar.
Me siento extrañamente vacía. Entendí que las cosas cambiaron mucho más de lo que creí y eso fue un error bastante grave.
Dion me dice radiante, él me dice aburrida. Bueno, no lo dice como tal, pero lo da a entender. Que nos paso?
Mi oda al fracaso será hermosa, espero que la graben, y seré infelizmente dichosa. Ustedes entenderán porqué.
Escucho Parsifal, me dejo llevar y ya no estoy más.
He caído en un estupor grandioso, no total, pero es lo justo para sentirme protegida.
Ya no hay nadie que me prometa que todo estára bien.
El trance del suicida, llamare a mi recopilación de cuentos, a mis historias sobre muerte, dolor, y muchísimo amor.
Pensándolo fríamente son cuentos rosas. Eso me repugna y asombra. Yo, escribiendo sobre eso?
Bueno, tengo 17 años. Soy una adolescente. Estoy deprimida. Tengo accesos de jenialidad y locura. Soy hipersensible. Pienso seriamente en suicidarme.
Sí, básicamente es eso.
Escucho la charla de mi madre y mi hermano sobre movies, me enternecen y odio que hagan que me sienta aún más culpable. Lo haré?
Noé dice que el suicidio es un sintóma de la baja autoestima. Yo no lo creo. Soy demasiado sensible para este mundo. Me lastima.
He intentado aprender a caminar bajo la lluvia, como dice Blanquis, pero no puedo y no sé por qué.
Ahora charlan sobre mi futuro, es horrible, me duele. Mi mamá dice que seré una gran escritora, mi hermano me da aliento y yo solo sonrío.
Entiendo demasiado bien "La carta" de Luis Mateo Díez, es un minicuento bastante real, y por eso es muy triste:
Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolio y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde, desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.Me voy a dormir, buenas noches.
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